Infusión
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Arrastró la niebla
un dejo de calor insoportable en la memoria. Una imagen. Su imagen. / Todas las
olas ignotas se estrellaron en su sien, cada palabra enmarcada en caramelo y
nueces. El blanco matutino sobre el mar delgado. // Entonces la
frescura de los pinares eternos donde sus ojos vaciaron la hosquedad del cielo
pardo, ¡y luego las miles de risas de los niños pájaro!, el dedal de porcelana y
el punce del alfiler sobre el ocre de la tarde. /// Su imagen. La
sombra pequeñita y encorvada y su cabello a cuestas, castañar en rulos, sus
perfectas manos lentas, guantes negros de chaquira y aquella revuelta laboral
en fotos. //// - (Ya
empezaron las cigarras a agitar sus alas) - bebe del Pernod y vuela su imagen a
otras lluvias de junio, a otros aspersores en otros jardines con otros
camisones que se mojan y se agitan y al cuerpo ya pegados se esconden dos rubores bajo
tibios senos jóvenes. ///// - "Las
personas felices no tienen historia", recuerda las lecturas de Simone y
sus miedos a acabar envuelta en fuego por abrirse dos botones de la blusa durante una
misa en que Raquel a su lado ojeaba discreta y palpitante. ////// - ¡... con más de quinientos
caballos de fuerza! - resuena en la radio la voz excitada del corte deportivo
de las seis.
El difusor para enredaderas es de Javier Galarza
XVIII
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